Textschnipsel: Ding-Dong

Das Öffnen der Haustür befördert ihm einen Schwall mit hoher Luftfeuchte gesättigter Luft entgegen. Warm ist sie und von süßlichen Düften durchzogen. Die Frau, die folgt, ganz losgelöst. Ihre Haut augenscheinlich noch weich von heißem Wasser und geschmeidig vom Auftragen diverser Cremes. Haare, die sich nass und kraus in alle Richtungen recken, wie erwachende Schlangen, vom Handtuch zu Leben gerubbelt. Ihre Wangen sind gerötet, doch noch frei von jeglicher Paste, die künstliche Farbe und scheinbare Frische ins Gesicht zu bringen verspricht. Kleidung trägt sie nur begrenzt, einen Bademantel, der ihrer wohl proportionierten Fülle nur schwer Herr werden kann. Sie ist dem feuchten Traum eines Zustellers entnommen, ihr frischer Körper scheint ein Versprechen darzustellen, das seine eigene Erfüllung bereits enthält. Doch die Strenge ihrer ruhenden Stirnfalten verrät ihm, dass sich dies noch junge Gesicht nur selten Entspannung gönnt und ihre misstrauischen Augen schicken der sie umfließenden warmen Luft eine steife kalte Briese hinterher.
„Frau Hinrichs?“, fragt Jörg. Nicken ist die Antwort. Paket und Scanner werden tonlos hingehalten, spitze Finger frisch lackierter Nägel kommen entgegen, setzen eine Unterschrift, die simpelster Art ist. Kein Blick mehr in die Augen und die Tür ist zu.
Das war er, der Traum so vieler Trottel.
Hallende schnelle Schritte ein Treppenhaus mit viel zu steilen Stufen hinab und Jörg ist draußen, das Gesicht der Frau hat er schon vergessen. Da ist nur noch ein wenig dieser Luft, die an ihm haftet. Ganz zart, warm und süß. Doch die Eile wird auch sie verwehen. Die nächste Tür wird kommen, in ihr ein Vater mit schreiendem Kind. Eine Oma mit zitternder Hand. Eine Frau mit Telefon am Ohr. Freundliche Worte, genervtes Stöhnen, zaghaftes lächeln, unruhige Augen, ferne Dialekte, unbekannte Sprachen. Der Geruch von Essen, von Knoblauch, von Zwiebeln, Zigaretten, beißender Duft von After Shafe und Lavendel, von Räucherstäbchen und frischer Wäsche. Fünf Sekunden, sieben, zehn.
Herr Lambach? Frau Marquart? Familie Belzig?
Treppen knarren, sind abgelaufen, unregelmäßig, steil, aus Stein. Geländer das wackelt, Abtreter im Weg, Schuhe quer verstreut.
Türen gehen auf, verwirrte Blicke suchen und finden, Köpfe nicken, verstehen, geben Zeichen und nehmen, verschwinden.
Darin Jörg, Treppe hinauf, hinab. Er versucht, bei aller Flüchtigkeit wenigstens sich selbst zu bleiben, wenn es schon kein anderer macht.